Cool

Tandis que je marchais dans la rue, je reçus un SMS de ma compagne, m’informant qu’elle rentrait plus tôt que prévu. Aussitôt, m’arrêtant au bord du trottoir, je pianotais spontanément pour lui répondre : « cool ».

Je levais les yeux, m'apprêtant à traverser, et un camion passa sous mon nez. Me vint alors cette réflexion bête : si j’avais continué ma marche et que, distraitement, les yeux rivés sur le petit terminal tyrannique et bavard, je m'étais fait écraser par ce véhicule, mes dernières paroles, ou mon dernier mot lâché sur cette planète, auraient été : « cool ».

Cette pensée, en cette heure d’abattement post-laborium, me tint une trentaine de secondes. Je me demandais si tout ceci aurait été bien justifié, si cela aurait éclairé mon passage ici-bas d'une lumière nouvelle. Etais-je, finalement, quelqu'un du genre à dire, au moment de trépasser : "cool". Par exemple, quand on me dit : viens participer à un apéro géant avec des milliers de personnes, j'ai plutôt le reflexe de répondre : sans façon, je n'aime pas les gens. J'imaginais aussitôt mon épitaphe, dans un petit jardin coincé entre une sandwicherie et un taxiphone :

Exilé sur le sol au milieu de la foule
Il partit dignement en lâchant le mot : cool.

Ou pire, incinéré, ces quatre lettres simplement ciselées sur l'urne posée à côté de la chaine hifi :

Peut-être est-ce approprié pour un anglophone, finalement. Par exemple, le démineur américain, s'apercevant qu'en fin de compte il n'a pas réussi à désactiver l'explosif devant ses yeux, murmure-t-il avec raison : it's not cool.

Shakespeare lui-même, sur son lit de mort, sentant ses mains roides froides, aurait pu fort logiquement susurrer : "my hands are... cool".

Aussitôt, je me m'interrogeais sur ces fameuses dernières paroles à préparer, ne voulant pas, le moment fatidique, hasarder quelque chose d'inadéquat. Sans doute est-il temps de dire en tout lieu : "parfait", au lieu de "cool".

L'épitaphe qui en résulte, en effet, a meilleure allure :

Exilé sur le sol, pas d'autre résumé
Que son ultime mot pour le peindre : parfait.

L'embêtant est que ce dernier mot est difficile à placer. A moins de le répéter en boucle, à longueur de journée, on n'y arrive pas, et on passe pour un original. La fin est toujours triviale. La Traviata meurt en faisant : atchoum. Le nain mal guillotiné nous quitte en disant : ça y est ? Le général Cambronne, comme à son habitude, trépasse en clamant : merde ! Pour le taiseux, le discret, l'ombrageux, qui ne pipent mot, on doit remonter de longues années en arrière afin de trouver une dernière parole, sans doute à la question "Veux-tu encore des petits pois ?" (quand quelqu'un s'intéressait encore à le servir en rabiot), la réponse : "non". Quant au muet, qui n'a absolument rien dit de toute sa vie, quelle affligeant, voire redondant dernier terme, pour disparaitre : rien !

(un petit extrait des Monty Python pour terminer : the Castle of Aaargh...)